As mulheres ocas

Nós somos as inorgânicas
Frias estátuas de talco
Com hálito de champagne
E pernas de salto alto.
Nossa pele fluorescente
É doce e refrigerada
E em nossa conversa ausente
Tudo não quer dizer nada.

Nós somos as longilíneas
Lentas madonas de boate
Iluminamos as pistas
Com nossos rostos de opala.
Vamos em câmara lenta
Sem sorrir demasiado
E olhamos como sem ver
Com nossos olhos cromados.

Nós somos as sonolentas
Monjas do tédio inconsútil
Em nosso escuro convento
A ordem manda ser sútil.
Fomos alunas bilígües
De Sacré-Coeur e Sion
Mas adoras, só adoramos
A imagem de deus Mamon.

Nós somos as esotéricas
Filhas do Ouro com a Miséria
O gênio nos enfastia
E a estupidez nos diverte.
Amamos a vida fria
E tudo o que nos espelha
Na asséptica companhia
Dos nossos machos-de-abelha.

Nós somos as bailarinas
Pressagas do cataclismo
Dançando a dança da moda
Na corda bamba do absmo.
Mas nada nos incomoda
De vez que já sempre quem paga
O luxo de entrar na roda
Em Arpels ou Balenciaga.

Nós somos as grã-funestas
As onézimas letais
Dormimos a nossa sesta
Em ataúdes de cristal
E só tiramos do rosto
Nossa máscara de cal
Para o drinque do sol posto
Com o cronista social.

Vinícius de Moraes

peça útil

(23/02)
Após um cigarro, chego à biblioteca e guardo minhas esperanças no mesmo armário de número 67. Com uma certa falta de ar nos pulmões e um coração angustiado, subo e me sento na mesma cadeira da noite anterior. É um lugar onde passo horas lendo ou milhares de anos pensando.
Regra geral: desilusões são libertadoras. A prisão interna desabou e deu lugar a uma vastidão de possibilidades. Pessoas erradas aparecem para consequentes deleitos. E após obstruir a fonte distribuidora de sentimento desperdiçado, a calmaria se instaura no corpo recomposto.
Quando opostos se atraem, a dor é certa. Mas o orgulho ferido finalmente se desmancha na paz alcançada. A paz merecidamente alcançada...

encontrei Clarice no meio de diversos outros livros.. havia uma rosa já seca marcando a página de uma das passagens que mais emocionam.

" (...) Pois logo a mim, tão cheia de garras e sonhos, coubera arrancar de seu coração a flecha farpada. De chofre explicava-se para que eu nascera com mão dura, e para que eu nascera sem nojo da dor. Para que te servem essas unhas longas? Para te arranhar de morte e para arrancar os teus espinhos mortais, responde o lobo do homem. Para que te serve essa cruel boca de fome? Para te morder e para soprar a fim de que eu não te doa mais, meu amor, já que tenho que te doer, eu sou o lobo inevitável pois a vida me foi dada. Para que te servem essas mãos que ardem e prendem? Para ficarmos de mãos dadas, pois preciso tanto, tanto, tanto - uivaram os lobos, e olharam intimidados as próprias garras antes de se aconchegarem um no outro para amar e dormir.
... E foi assim que no grande parque do colágio lentamente comecei a aprender a ser amada, suportando o sacrifício de não merecer, apenas para suavizar a dor de quem não ama. Não, esse foi somente um dos motivos. É que os outros fazem outrs histórias. Em algumas foi de meu coração que outras garras cheias de duro amor arrancaram a flecha farpada, e sem nojo de meu grito"

ressaca proveitosa

montando o quebra-cabeça de promessas esquecidas de noites de folia.. sempre buscando um sentido no incoerente, no menos provável.
segunda é dia de me abastecer e recombinar as cores dispersas e encontradas pelo caminho traçado inesperadamente... procuro poemas e canções que traduzam tudo isso..
me diga algo sincero, independente do que for.. o importante é não estagnar..

Betty Blue

Esse filme, essa mulher.. tudo é pura poesia. sua liberdade assusta e de tão linda e sincera faz querer morrer...

o peso..

... nunca se pode saber aquilo que se deve querer, pois só se tem uma vida e não se pode nem compará-la com as vidas anteriores nem corrigi-la nas vidas posteriores.
Não existe meio de verificar qual é a boa decisão, pois não existe termo de comparação. Tudo é vivido pela primeira vez e sem preparação. Como se um ator entrasse em cena sem nunca ter ensaiado. Mas o que pode valer a vida, se o primeiro ensaio da vida já é a própria vida?
É isso que faz com que a via pareça sempre um esboço. No entanto, mesmo "esboço" não é a palavra certa porque um esboço é sempre um projeto de alguma coisa, a preparação de um quadro, ao passo que o esboço que é a nossa vida não é um esboço de nada, é um esboço sem quadro.
Não poder viver senão uma vida é como não viver nunca.
-
A insustentável leveza do ser - Milan Kundera

e se..

No começo do Gênese está escrito que Deus criou o homem para reinar sobre os pássaros, os peixes e os animais. É claro, o Gênese foi escrito por um homem e não por um cavalo. Nada nos garante que Deus desejasse realmente que o homem reinasse sobre as outras criaturas. É mais provável que o homem tenha inventado Deus para santificar o poder que usurpou da vaca e do cavalo. O direito de matar um veado ou uma vaca é a única coisa sobre a qual a humanidade inteira (ou quase) manifesta acordo unânime, mesmo durante as guerras mais sangrentas.
Esse direito nos parece natural porque somos nós que estamos no alto da hierarquia. Mas bastaria que um terceiro entrasse em jogo, por exemplo, um visitante de outro planeta a quem Deus tivesse dito: "Tu reinarás sobre as criaturas de todas as estrelas", para que toda a evidência do Gênese fosse posta em dúvida. O homem atrelado à carroça de um marciano - eventualmente grelhado no espeto por um habitante da Via-láctea - talvez se lembrasse da costeleta de vitela que tinha o hábito de cortar em seu prato. Pediria então (tarde demais) desculpas à vaca.